Y allí sigues tú, en lo soñado.

Hace poco discutía con alguien sobre la realidad del amor, eso que sobrepasa la retórica y se vuelve acción, que se concreta en realidades simples con efectos complejos, amor de verdad con emociones moderadas, punzones de emoción momentáneos, desde luego más razón que corazón, más realidad que destellos de colores. 

La conversación avanza y yo reflexiono sobre la complejidad de mis acciones, una vida circular que se repite una y otra y otra vez y siempre es igual, las mismas lágrimas, el mismo sacrificio, el mismo silencio, el mismo miedo, las mismas ideas que jamás serán conocidas y menos realizadas. 

Simplemente soñé que podrías estar a mi lado, con las noches avanzando sobre mi calendario pensar en ti es una costumbre, una costumbre vital, un aliento, un respiro. De a poco y teniendo tan claro que siempre estoy para imaginaciones, te convertiste en una eterna imaginación pasajera. Hoy me pregunto cómo has sido intocable a la ráfaga de suspiros? Solo eres un lejos con su siempre. 

La vida en el espejo

Caminaba tan feliz observando las grises nubes de esta ciudad contaminada, repentinamente bajaba la mirada para ver algunas flores y ver someramente algunas personas que aparecían por los caminos.

En el pasillo del tren a media noche viaje mil veces, con la mirada obnubilada por el resplandor de esa ilusión que habías dicho. Y es que lo que dijiste no fue ni real, ni tangible, solo fue una alucinación, esa alucinación me hizo una emboscada y aunque no debería contarlo una vez más sentí morir, unos tres mil sueños murieron súbitamente se estrellaron como kamikases y dejaron de ser sueños para ser reproches.

Noches macabras

Si algo he sabido durante todos estos años, es que las noches en las que el sueño y la ilusión mezclados con la impredecible zozobra del destino, que manejados de forma completamente irónica, se burlan en la cara del pobre que inconsciente deposita sus ilusiones en un segundo, en un minuto, en un instante en el que la desesperación se suma a la estupidez… en esas noches, justo en esas y no en otras noches, la musa inspiradora se vuelve un asesino confeso,  transformado por la dureza de los golpes contra el suelo.

Eso es, justamente eso.

Te veo y te veré llegar.

Nunca he abandonado las letras, nunca he dejado de escribir esas cosas que no son relevantes sino para mis propios dedos.

Las cosas han pasado tan rápido, solo sé que anticipados los besos y las ternuras, llegaron como ocurrencias que buscaban con desespero en donde reposar, pero ellas corrían más que el tiempo y el tiempo no pasa y a veces me pregunto si es ya muy tarde.

Y no tarde para las manos sin arrugas y la piel sin marcas, tarde para el corazón que ha venido cansándose de aguantar el llanto, de fingir amores y de ver como los fingen, porque esos amores huelen a aguas rancias, huelen a descomposición porque algo tan puro como el amor jamás debiera fingirse.